Los borrachos

Cuántas veces habrán caído
de la silla
cuántas veces ponme otra usted
perdone tiene
un cigarro?
con sus frases inconexas
atropelladas
y borrachas
malolientes
en el rincón baboso
de la ventana
más cercanos que yo
del cuerpo de las muchachas
menos dignos
menos cuerdos
más bravos
más fantoches
menos cerebrales
más hepáticos
los borrachos
no merecen un poema
sino un cuadro de Velázquez.

Velázquez
Los borrachos (fragmento)

Poemas

Hay poema en la gente
que te mira de reojo
los que caminan despacio
sin importar mi presencia
en los jóvenes esbeltos
con mala educación
y caderas estrechas
hay poema en los perros
y sus amos a rastras
en las señoras que tosen
sabiendo que las miras
en los trabajadores
de paso firme y seguro
en la gitanería
que habla en la calle
igual que en casa
en el pubis de las flores
que aún no han salido
en las madres que aún conservan
un aroma de mujer
en el suelo limpio
bajo las mesas
en las colillas tiradas
cerca de una pared
hay un poema precioso
que aún no ha llegado
que quizá nunca llegue
pero yo no tengo ganas
de escribirlo.

rPieter Hugo
Dayaba Usman with the monkey Clear, Nigeria, 2005

El espejo

Hay un viejo esperando al otro lado
bajo una lluvia de otoño entrañable y fina
calladamente sabemos
que aún no ha llegado el momento.

Richard Avedon
Jacob Israel Avedon, 1971

Kadie's

La jungla es un garito con fieras y borrachos
el sitio de los crímenes vulgares
las miradas atroces los ademanes turbios
y las salpicaduras
cuando se hace de noche
los rótulos se vuelven madrigueras
con ratas y felinos de dientes afilados
los ángeles nocturnos vestidos con harapos
abandonan su espada a la sombra del cáñamo
y hay voces que no hablan
intermitencias
accidentes
roces
silencios que atraviesan los pezones de un niño
chillando como pájaros las copas de los árboles empapadas en mosto
la jungla es un tugurio con rudos cazadores
persiguiendo la carne de los cuerpos impúberes
con heridas y truenos en las fosas nasales
cansados de ser viejos
cansados de ginebra
la jungla es una cueva con lechos implacables
pero nadie se queja
nadie rompe las copas para entregarse al llanto
nadie se transparenta
todos enseñan sus almas marchitas
sus heridas de guerra
pero nadie ha nacido para animal de presa.

Sin City de Frank Miller