Fray Martín

El buen frailecito
de la escoba
siempre atareado
siempre otra baldosa

los monjes caminan
ora que te ora
pensando que los ángeles
eran otra cosa

los monjes ignoran
que con su escoba
el suelo está más cerca
de la gloria

si existe un dios verdadero
sobre todas las cosas
vive en la limpieza
humilde y callada
del patio sin hojas
donde nunca se barre
la última baldosa

cuida de nosotros
frailecito bueno
todas las horas
y límpianos el alma
con tu escoba.

van Gogh
Hombre joven con una escoba, 1791

Nocturno

He visto cómo tiembla de noche la escritura
he visto los espejos callados contemplarme
he visto las heridas he visto el cuerpo frágil
y todo era terrible
y todo era imposible

he visto cómo duerme sin cuerpo la gacela
he visto cómo saben las manos que no cesan
he visto amanecer las alas de los ángeles
y todo era increíble
y todo era posible

estos ojos cansados que han visto sin medida
encenderse de golpe la llama del poema
descansarán por fin tranquilos el secreto
en el silencio amable de esta noche con lluvia.

Piet Mondrian

El tonto

Le veíamos a menudo
caminar por las calles
de mi barrio
despacio y
solitario
como quien no tiene nunca
nada que hacer

siempre caminaba sonriente y
distraído
un tonto feliz
pensábamos
sonriente y raro

nunca hablábamos con él
sólo era un tipo
peculiar
un tonto feliz
sonriente y raro

no sé qué pudo ocurrir
un día comenzó a tener
cierto aire apesadumbrado
como si hubiera dejado
de afeitarse
o algo así
como si hubiera pasado algo
importante
o triste
o algo
no sé

desde entonces
ya siempre le vimos
pasear
solitario y triste
el tipo solitario y feliz
que se volvió triste

es extraña la vida
ahora le recuerdo
porque yo también paseo a solas
por mi barrio
no es tristeza
ni locura
no soy un tonto apesadumbrado
sólo paseo en silencio
con el paso rítmico
pausado
reflexivo
solitario

no sé qué pensarán
los niños cuando me ven.

Gao Brothers
Chinese transvestites – Stairs

Tristeza lírica

Mi tristeza es dulce como el jazmín
de madrugada

cercana como el recuerdo de unas aves
que marcharon

solitaria
quiere un poema solitario
para no sentirse a solas

en el espejo de mi alma
ella se mira

y es bella como el llanto
cuando es bello

frágil como el vidrio de los ojos
cuando tiemblan

honesta como un te quiero
cuando no puede ser dicho

qué extrañas las noches que no la canto
y en el eco de mis pasos
no resuenan los suyos

cuando camino perdido
adónde caminará
mi tristeza
mi única alegría.

Julia Margaret Cameron
Mrs Herbert Duckworth, 1867