miércoles, 21 de diciembre de 2011

Indicto

él está vivo y yo he muerto muchas veces, de mí se alimenta, pero no hay desgaste, no me resta fuerzas, no importa el cansancio que causa, el tiempo suspenso y entregado
sólo es una sombra de lo que fue, la voz del escriba que imagina un mundo que lo contiene, y el mundo resulta  
yo soy éste del que hablamos, robó mi vida muchas veces y roba la de cuantos están a su alcance, él es la materia de soy, de somos
él es todo lo que puede ser hablado, pero no hay nada que entender
su lugar es el lugar de las iniciaciones y de los tránsitos, aquí es donde permanece, pero no tiene un espacio ni un tiempo, él está en todos los espacios y en todos los tiempos
igual que el tiempo es una línea, una nube, un punto, él es la línea y la nube y el punto
no es un conocimiento, no es un saber, pero él se reconoce en todos y en todos se desconoce
no te quema las manos, no avisa, es inocente y blando, nada quiere de ti, nada te ofrece
después de sujetarlo, nada ha cambiado sino el sentido, que es uno y múltiple, que vive de todos y de ninguno
su nombre nunca ha sido pronunciado, pero está siendo dicho continuamente, nadie lo ha escuchado, pero su voz resuena en las voces de todos
de mano en mano

viernes, 2 de diciembre de 2011

Hermanos

 
 Juan Luis Molero, 2011










Siempre admiró su fuerza siendo niños
cuando el frío la noche su cuerpo era calor
adorada compaña guía primero entre los dos nacido
apenas importaba no ser digno
de presentarse al padre
no es fácil entender por qué un hombre desprecia su destino
quizá pensó mi padre me amará si lo consigo
mi madre me amará si lo consigo
mi hermano me amará quizá pensó
la debilidad tanto es peligrosa
como la fortaleza confiada
en tu casa se esconde un terrible enemigo
quien sufre y calla espera el momento
guarda tremendos golpes se prepara
acecha cuando duermen vigila cuando los demás descansan
su nombre es El que engaña.

Pero Esaú corrió a su encuentro y, echándole los brazos al cuello, lo abrazó y lo besó. Entonces los dos se pusieron a llorar. Génesis, 33:4

lunes, 7 de noviembre de 2011

Sin título (en el dolor comprende)

Como un cuello de cisne vencido por la artrosis
se dobla en una curva imposible y efímera
suave eternamente
así las escayolas el olor del formol
las pesadas camillas imponen su misterio
y extrañamente viven
así también la enferma inesperadamente
descubre en su dolor la clave del sentido
y de pronto comprende los siglos las personas
los muertos los que sufren quienes antes vivieron
y pusieron el mundo al servicio del gozo.

jueves, 20 de octubre de 2011

Recuerdo haberte visto en un museo


Recuerdo haberte visto con ojos de gaviota
como quien mira un cuadro tras otro en un museo
y ríe con palabras que tienen vida propia
los pasos que se cruzan deforman un camino
así cuando miramos se inventa un horizonte
un idioma una línea distante y nebulosa
el tránsito es ligero el rumbo distraído.

Una mano de nieve enferma

Una mano de nieve debajo de la sábana
se despierta con hambre de recoger manzanas
bosteza como un ave que despliega las alas
y sueña continentes y risas en la espalda
por eso quien enferma viaja mucho se cansa
la piel emocionada protesta y le traspasa
hasta que se convierte en carne de pijama
las noches del enfermo comienzan con el alba.

miércoles, 5 de octubre de 2011

Égloga



Dime aquel viejo canto, dulce Erato 
Fernando de Villena

Dichosa edad y siglos dichosos aquéllos
a quien los antiguos pusieron nombre de dorados
Quijote, 1, XI

República voraz de los jardines,
húmedo asiento donde alzar las flores,
cambiada tu extensión en miradores
lucidos de guirnaldas y jazmines,
detenga el sol su paso en los colores,
perfecto y enmarcado en tus confines.
En este raro cuadro de belleza
concentre su atención naturaleza.

Las aguas reposadas de este río,
este árbol que apenas tiembla al viento,
esta dulce quietud del movimiento,
las gotas invisibles del rocío,
esta paz infinita del momento,
sirvan todas de fondo al llanto mío.
Rebusque en el silencio mi memoria
y dé comienzo pronto con la historia.

Este aspecto salvaje que os ofrezco
no era en otro tiempo el que solía.
Si vine a contemplar la ruina mía,
no hay duda, sin disculpa lo merezco.
No habrá queja ninguna si algún día
fantasma entre la niebla os aparezco.
Solo soy responsable de mi obra,
nada tengo de más, nada me sobra.

Tocado con la miel de la fortuna,
dotado de ventajas y favores,
sentado en el festín de los señores,
ajeno de la suerte inoportuna,
no supe de amenazas ni temores;
ni tuve que sufrir, ni faltó cuna.
Todo el mundo a mi paso se decía
cuánto tiempo mi nombre quedaría.

Ningún hombre por siempre está contento
ni duerme en dulce cama de por vida.
Ved mi caso, juzgad si es merecida
mi fiebre, mi penar, mi sufrimiento.
He dado ya mi causa por perdida,
llegué de la ambición al esperpento.
El hombre poderoso que yo era,
mendiga el alimento de la fiera.

De las altas esferas vine al suelo,
la hierba que me sirve de camastro,
fue lecho en otro tiempo de alabastro.
Riquezas y blasón fueron señuelo;
las alas destrozadas junto al astro
apenas hoy levantan triste el vuelo.
Soy viejo e infeliz, la fama es corta,
ni la echo de menos ni me importa.

En fin, por qué seguir con un relato
de sobra conocido bien por todos,
de estrofa repetida, iguales modos.
Bastó esbozar las líneas del retrato,
los trazos, el color, el esfumato.
Olvídense los nombres, los apodos.
Mi cuerpo lastimero es el ejemplo
en la cárcel preciosa de este templo.

A los que me escucháis en la espesura,
pacientes compañeros de estos prados,
dejad que me abandone a mis recados
que prueben estas peñas mi locura.
¡Mantenga el corazón su compostura,
allá los pensamientos elevados!
Dejadme que eternice los minutos
pendiente de las flores y los frutos.


DRAE - Ripio: Palabra o frase inútil o superflua que se emplea viciosamente con el solo objeto de completar el verso, o de darle la consonancia o asonancia requerida.
etimologias.dechile.net - El ripio es el residuo de algo, es decir poca cosa ya, aunque puede servir de relleno.

sábado, 17 de septiembre de 2011

Teología de la revolución

La astronomía es una ficción científica, una interpretación imaginativa de la naturaleza visual de nuestra relación con los astros. Mera crítica artística. Por eso, el corrimiento al rojo indica el cambio acelerado desde una naturaleza muerta hasta la alegoría mitológica.
De Copérnico sabemos que no somos el centro de la geometría estelar. Debemos situarnos en el otro foco de la elipse, desde donde nos reclaman quienes no somos nosotros, quienes desafían la seguridad de nuestros relatos.
La revolución no es una ruptura, sino el movimiento ensimismado de un cuerpo alrededor de un eje o punto que se mueve, trazando una espiral cuyo radio crece en cada vuelta. Cuanto más sabemos, más quisiéramos no haber sabido.
Sabemos muchas cosas. Olvidamos todo.
Sin embargo, la escala cromática es sencilla. Bastan tres colores para imaginar distintos universos de color. Cada persona es una combinación de colores, un alejarse utópico para retornar cansado a las seguridades primarias. Siempre volvemos al punto de partida. Somos sencillos.
Somos dos, una repetición, yo mismo no puedo dividirme. El deseo centrífugo de cambio, de independencia, de huida, y la paradoja centrípeta, abandonar el origen para crear un nuevo foco de dominación. Liberarnos para diseñar nuevas opresiones.
El tarot muestra dos monos que se turnan subiendo y bajando en la rueda de la fortuna, el número diez de los arcanos mayores, el primer número perfecto. Una rueda de progresos ilusorios y rápidas decadencias, mientras un destino sin nombre acciona el mecanismo simple de la manivela.
Sabemos hacer muchas cosas. Aún no ha sido creado lo que no sabemos.
El arte es acción, manufactura y mirada, metódica, principio de acción y creación. Por eso pensaron un dios a nuestra imagen y semejanza. Todo lo que puede reproducirse, replicarse, está vivo, como una nube de polvo estelar que se desgaja, una roca que se parte y sigue siendo hasta que retorna al polvo, una nube que devuelve al río cósmico el agua que le servirá de alimento, como una conversación que no acaba, un juego de voces limitado y un infinito imposible de respuestas que son preguntas, de voces que son ecos. Arte y vida.
Nosotros somos ecos.
Wiki - Estos agujeros negros supermasivos pueden atrapar en su campo gravitacional estrellas que se destruyen por efectos de la marea. La parte de la estrella más cercana al agujero se somete a una fuerza de gravedad mayor que su cara posterior. Estira la estrella y finalmente la desintegra violentamente. Los restos no caen directamente en el agujero negro. Antes de tragársela, se mueve en espiral a gran velocidad, emitiendo un poderoso rayo.
Arrojas manchas de color como el que esparce una simiente y vienen los pájaros.

domingo, 28 de agosto de 2011

Estrellas

El . es una parte vital del texto
junto a la , ayudan a respirar
a tomar decisiones hasta el próximo .
el . es el sintagma definitivo
sirve a cualquier propósito del mensaje
. y aparte . seguido . y , … suspensivos
esféricas reliquias delicadas grecas
presumen de adornar las oraciones
los pueblos sin escritura desconocen el .
se quedan callados cuando acaban sus frases
miran juntos la tierra la línea del horizonte
cuando los buenos poemas cuando las emociones
el . es un silencio que no debiera llegar nunca
sobre el fondo de noche del papel en blanco
son estrellas solemnes en su particular vía láctea
(también los * * * dan un verso estrellado)
.

lunes, 8 de agosto de 2011

Duda razonable


Si de verdad quisiera ya estaría terminado
si de verdad quisiera ya estaría olvidado
quiero empezar y no quiero
quiero acabar y sí quiero
quiero no querer y querer no quiero
quiero no querer no es lo mismo que querer no quiero
no es lo mismo lo es no
salomón dudaba quién de las dos mentía y no sabía qué decir
sócrates dudaba si arrojar la cicuta y huir ciudadano ejemplar
descartes dudaba de todo menos de sí mismo pensador tramposo
el pensador dudaba y auguste rodin lo miraba
los viejos dudaban de susana y ella reía entusiasmada
yo dudo cada vez que alzo la voz
y dudo cada vez que callo.

viernes, 22 de julio de 2011

Atemática

No me extraña que Machado dedicara versos a las moscas
o que tantos se hayan ensimismado con la hoja de papel en blanco
que algunos dedicaran su vida a perseguir imposibles vano fantasma
o se volvieran locos hasta que la muerte les venga a devolver el seso mi buen Sancho
no me extraña que tomaran prestados los sones decantados por el pueblo
que encontraran en un maestro el ejemplo a seguir hasta abdicar del tiempo
hay quien tradujo obras completas y acarició la firma
quien copió una y mil veces hasta crear un sí mismo diferente

Yo me quedo en la indolencia de ver pasar los días
y hago que me estremezco cuando intuyo el tema
el motivo en que tener el poema la ocasión de nuevo.

domingo, 10 de julio de 2011

Somos sois

Yo recito
tú concitas
él incita

nosotros vosotramos
vosotros nosotráis
ellos ellan

yo comparo
tú reparas
él ampara

nosotros somos
vosotros somos
ellos somos

todos somos yo
somos todos tú
seréis lo que seremos
seremos lo que sean
eso es bueno.

martes, 5 de julio de 2011

Olvido de los que ya no son

Quien se despide sabe que todo ha de seguir del mismo modo
nadie lo echará en falta más que a ratos raras veces
del hueco de su olvido relleno de presencias queda poco
si atraviesas su forma y sientes que algo amado te reclama
sufrirás un instante la duda de un desvanecimiento
mas todo lo que envuelve el tiempo los quehaceres cotidianos
alejan del recuerdo lo borran lo traspasan inevitablemente
no es justa la memoria tampoco es importante.

That`s all, I don’t think of you that often (L. Cohen)

domingo, 3 de julio de 2011

Mira ese niño, qué raro

Tuve un mal presentimiento
sobre un fondo de playa descolorido
el futuro imaginario que pasa y no fue se olvida
un niño que calla es
un adulto en ciernes o
una prueba de respiración o
simplemente fui un tonto
la clave no se conserva sobre la fotografía
cuánto tiempo aguantaré si nadie mira
a nadie importan las horas de un niño al borde del agua
ni el vértigo de las olas y de los años.

jueves, 9 de junio de 2011

Grief

La pena es un sentimiento deseado para:
- el poeta, que se recrea en la melancolía para mantener el trance de la escritura;
- el enamorado, que interpreta la pena como la confirmación de su sincero enamoramiento;
- el mártir, cuya desgracia augura la redención prometida.
Los católicos no buscan necesariamente la pena y la desgracia, aunque la reciben como señal de una prueba de fe. La entrega a los demás también es una forma narcisista de buscar la virtud. Quien se entrega, debe además mortificarse, pues siempre sospechará si la entrega es verdaderamente desinteresada.

Se pregunta si su dolor es suficientemente intenso, si la plenitud de su tristeza es suficientemente real, si el sacrificio es suficientemente digno de mérito. La pena no es correspondida con caricias amantes, con pensamientos y poemas únicos, ni siquiera con una promesa de salvación; sólo con la decadencia consciente de cierto sentido de distinción. A nadie le importa. El odio, el desprecio y el orgullo silenciosos crecen en él y le proporcionan los momentos más intensos de su vida. Nadie más sospecha de su ejemplar entrega, dónde anida la mentira.

En todos los casos, la pena arrastra el pecado capital de la vanidad.

Los viejos

Juvencio, te robé un furtivo beso
-a ti, que eres de miel-
 Catulo, Carmen XCIX

Disfruta de tu íntima victoria y sé discreto amigo mío
si tuvieras un espejo te avergonzarías viendo tu sonrisa feliz de enamorado
reiríamos juntos y presumiríamos como jóvenes que han vuelto a ilusionarse
aunque ahora te desprecie y sienta envidia por la mujer que te acompaña
y disimule entre mis papeles como si nada me importara.






miércoles, 1 de junio de 2011

Katharina

Sánchez Alcón, 2011 - Sólo dijo unas palabras en toda la sesión, pero las dijo. “¿Qué es pensar?”, le pregunté. “Pen-sar”, repitió con dificultad. Me acerqué, le di un beso y le dije a los demás: “Katharina está pensando”. “¿Y en qué piensa?”, le dije. Ella dijo a duras penas: “en… en… hablar”.

Cómo no emocionarme
cómo no admitir no que el cuerpo tiembla como
que la mente se hunde en la ingenua ternura de un recuerdo sin fondo
por qué no ignorar no
cómo ignorar por qué a los ojos se asoma el interno rubor de una lágrima
cómo no emocionarme por qué no
sentir vergüenza y no tengo emoción más noble que
cuando vuelven a encontrarse y por fin cuando comienzan de nuevo y por fin cuando encuentran un motivo y por fin
…//…
reír es más difícil lo difícil es lo sé vivir pero
adoro las escenas en que se olvida el drama al menos un momento
…//…
ique buen vasallo dios si oviesse buen señor!

Verdugo, 2003 - El primer planteamiento multidimensional de la discapacidad intelectual se produjo en el año 1992 con la intención de eliminar el reduccionismo, y la excesiva confianza, en el uso de tests dirigidos a diagnosticar el CI.

Víctor Manuel - él le dibuja en un papel algo parecido a un corazón.

martes, 24 de mayo de 2011

Fotografía (Zenón contra Heráclito)

Congelar el movimiento es contradecir a Heráclito en un baño indefinido quieto imposible extraño
condenar a muerte al tiempo sacrificar el espacio arrojar el calendario la geometría el ábaco
elevar cantares salmos al dios de la ucronía si lo hubo alguna vez
rebasar el horizonte 360°
desafiar la edad la muerte la cordura del alzhéimer
capturar la paradoja que divirtió a los sofistas
detener la podredumbre de la descomposición sustraer con la mirada el cálculo alimenticio de la bacteria y el hongo
…//…
Congelar el movimiento es también un acto impío falaz censurable vano un crimen innecesario
…//…
En su vital accidente en su ser continuo y simple
dejad la rosa marchita
dejad el río la hoja la vida el amor la muerte.

martes, 17 de mayo de 2011

Filerato

Cuando la inspiración te falte cálmate
deberás conservar la sangre fría
piensa en el recorrido hueco de tus pulmones
presiente las minúsculas bolsitas alveolares
el pálpito a compás del corazón las venas
las resecas mucosas nasofaríngeas
recupera por fin el aliento y entonces
agarra con firmeza la musa por los hombros
bésala fuertemente y róbale la esencia
un boca a boca inverso
quien se juega la vida desconoce
límites condiciones normas de cortesía.
(Rafaelita anónimo 2011
Poética del hambre Tratado del suspiro.)

miércoles, 11 de mayo de 2011

Figura y fondo

No sé si espero.
Rubin - Cuando dos campos tienen un borde en común, y uno es visto como figura y el otro como fondo, la experiencia perceptiva inmediata se caracteriza por un efecto de moldeado que emerge de la frontera común de los campos y que opera sólo en uno de ellos.
-------------------------------------------
------------ PENSÉ QUÉ ---------------
------------ LGUIEN LLAMÓ ---------
------- NO DIJO NO ----- YA CASI---
---------------------- MPRE ------------
-------------------------------------------


Eliade - El objeto aparece entonces como un receptáculo de una fuerza extraña que lo diferencia de su medio y le confiere sentido y valor.
Las líneas blancas respiran, las líneas negras suspiran transpiran.

domingo, 8 de mayo de 2011

Píxeles

Detrás de u··n········m··e··dio olvidado
oculto tras la niebla
el paso transparente
una nube de puntos en los ojos
¿soy el que  ········  todo y después
········  nada sin·o  ········  y··s··ilencio?

domingo, 1 de mayo de 2011

Despierto parezco un sueño

Ahora entiendo todo
nunca fuiste más que
desposeído mi nombre es silencio
busco por los rincones
manchas expresionistas sin sentido
lápices y manzanas
no me hallo no me hayas no me
vuelto de nuevo a
y al palo de la escoba
el sueño y la ilusión fabrican reinos
donde el rey sol se pone
augusto tres XIV.

sábado, 23 de abril de 2011

Sin título (tinta sobre papel de arroz)

Kavafis postrado
acude a muchas ciudades del Egipto
…//…
El viaje era el objeto
sin punto de retorno
sin tripulantes voces
sirenas sin destino
islas que ser pobladas
- penélope no es nadie -
- ulises está absorto -
un barco a la deriva es un paisaje
un sentido un espectro de sí mismo
basta.

lunes, 18 de abril de 2011

Suspenso

Como decir de pronto las cosas que uno piensa
sin que se rompa el mundo
darte un nombre inventado que titule un cuaderno
evitar los caminos que otros anduvieron
y no ser más camino sino un mar que se abre
inmenso ante los ojos azul ante las dudas
como cerrar los ojos abandonarse al sueño
destrenzar el enigma que recorre la fibra
estar vivo en la espera
acabar un poema con … … … ...

miércoles, 13 de abril de 2011

El ángel de los carteles

En la guerra nocturna del grafiti y el alcohol
el ángel inmaculado
mancha sus manos con pintura oscura
el ángel exterminador
es uno más armado con fuego
las esquinas retroceden y se asombran
a quién ama cargado de pureza a quién ama
…//…
en la guerra de la prisa y las pisadas
sólo tu pared respeta
un nombre repetido en su boca está vivo
el ángel caído lejos de las aves
imposible sin embargo a quién ama
caído en la tierra guarda tu nombre
a salvo de la insolente pureza.


domingo, 10 de abril de 2011

Fuera

Una pupila sin fondo te mira y se pregunta
cuánto tiempo es un instante
piensa qué piensa la silicona qué
cuántos sonidos tiene un ------ de metal
una mirada de plástico vuelta hacia
este frío sin historia dentro de un cuerpo
este fluido viscoso soy materia de olvido
quien pudo ser yo soy fuera.

sábado, 9 de abril de 2011

El fariseo

Los hombres buscan consejo en el sabio cuando acechan temores e incertidumbres. Maestro, qué haremos? Guardarán para él un asiento en su mesa, sus casas se honrarán con su presencia. Le pedirán sentencias enigmáticas, palabras poderosas en labios reverentes. Rabí, qué haremos?

Es difícil sostener la mirada de un hombre desesperado, cuando el hambre no cesa, cuando la muerte ha robado una vida o el dolor se establece. El Maestro conoce la respuesta: seguiremos la Ley de los antepasados. Así está escrito: pondrás en el corazón de tu hermano una paloma, como deseas el tuyo arrullado por quien te ama.

Sentado ante los libros, iluminado por el sol de la mañana, acaricia su barba. De todos los mortales, es quien mejor observa la tradición, quien mejor conoce los viejos salmos, las alegorías. Nada sería igual sin nosotros, consagrados al libro, guardando el verbo a salvo de las lecturas impías.

Un hombre responsable sabe llevar su carga, pero nadie está a salvo de miradas ajenas. Nadie es tan poderoso que oculte para siempre sus miserias. Nada puedo exigir a la vida, medita, más que seguir viviendo. Nada puedo exigir a mi pasado. Nadie está en la clave ni el secreto.

Los pasos van dejando un rastro venerable de mentiras. Encogido de hombros y de dudas. Mi casa está cerca.

viernes, 1 de abril de 2011

Job 42:14 Heminá

A la primera llamó "Paloma", a la segunda "Canela", y a la tercera "Sombra para los párpados".

El santo Job en su paciencia inmensa
el paciente Francisco sentado entre las bestias
el buda complaciente absorto en perspectiva
la fiera pacientísima inmóvil y taimada
la estrella de Casiel el séptimo emisario
pacientemente quieta en el cielo del sábado
un infinito mundo de esférica paciencia
sostenido por sí gregoriano y armónico
…//…
Sólo el hombre impaciente
aguarda lo que sabe no ha de venir
sobre el polvo del suelo deja escrito su nombre.

martes, 29 de marzo de 2011

Grafiti

Un plástico lienzo espera nuestra mano
desgarrado en los extremos
las palabras incompletas sugieren paisajes
un atardecer de plomo encarnado
y círculos concéntricos donde acertar tu nombre