Sin alas

Como un sombrero sin alas
olvidado en cualquier parte
como un cuento que tuviera
sólo principio y final
un camino sin recorrido
sólo principio y final
todos hemos visto alguna vez
un cormorán sin alas
en el despertar del sueño.

SunBin, el afamado estratega, en una desacertada maniobra, acabó rodeado por sus propias tropas. Mientras contemplaba a sus soldados herirse en la confusión, meditaba sobre las paradojas del destino y su mente se vaciaba de emociones. El emperador espera.

La máquina y la huella, el metal y el cemento venidos a nada, sólo la ficción permanece. En acero no teme a la muerte.

Miles de páginas después aún no he terminado y ya siento que nunca comenzaré. Seguirán sin mí.

Todo se perderá después de tanto esfuerzo a lo sumo prolongaré algo más sus líneas. Qué tristeza de libros.

No me digas que llora el sauce la tormenta pasa la golondrina vuelve. Inventa palabras nuevas que hagan pensar las cosas de manera diferente. Mi edad ya no soporta emociones manoseadas.

Dos veces

Todo sucede dos veces siempre

la luz del sol repetida en la luna

el aire respirado el vaivén del diafragma

las interminables listas adonde borges vuelvo

hablar como si nunca hubiéramos hablado

sucedo en ti o en otro

igual que tú sucedes

la rueda las pisadas los ojos que se cierran

los caminos que empiezan sin haber terminado

ir como venir marchar como quedarse

todo es dos veces adiós

todo es dos veces adiós

por eso no sabemos estar solos.

Nana

Nana, nanita.
Madre, me ha pinchado
una espinita.
Sana que sana,
para que no duela,
canto mi nana.
Ea la ea.

 Cristina Pérez de Villar, 2009
El sueño de Noa I

del otro

Somos en el otro objetos fabulosos
dramatis personae hurtados de autoría
insólitas historias en donde ser contados
una tupida red tejida de pasajes
de citas de poemas y esbozos de retratos
donde somos volcados con violencia de signos
sin permiso elegimos inventarnos un rostro
invocar un nosotros imponer un destino
reclamar la clemencia de la razón poética
hemos sido ya tantos sin haberlo pedido
que apenas esperamos una línea de fuga
dame el aire el amante si de verdad estimas
la libertad la llama la suavidad el ángel.

Tàpies 1990

El ciervo

Cómo se esconde un ciervo en una habitación pequeña

es algo que carece de un mínimo sentido

quien me conoce sabe

que no pierdo el tiempo en resolver

enigmas tan sencillos

basta con que nadie esté mirando

cuesta convencerse: eso es todo.

Beckmann - Argonautas

Cancion del management

Canción del management que amaneció un día

las torrres del Nasdaq los organigramas

ejecutivos con alfileres mariposas disecadas

recorren los pasillos silenciosos de las bolsas

con sus hermosos gráficos sus cuerpos juveniles

sus cálculos precisos e imposibles.

Canción del management de las floristas que ya no existen

las mujeres presiden elegantes y firmes los consejos imberbes

firman órdenes terribles papeles timbrados con delicadeza

y sus ojos inventan los grandes ventanales
sin darle tregua al tiempo ni a la nostalgia.

Ciclotimia

De la alegría por perderlo todo,
a la tristeza por recuperarlo.

La razón tiene pasiones
que el corazón no entiende.

Junkia

El ángel de la basura, en los contenedores,
busca zapatos viejos, trapos con que vestir
el hambre de su familia.

Madrid de alcantarillas y falsos palacetes,
de pequeños rascacielos y luces incandescentes,
arrojas a la basura el hambre de tus hijos.

Los demagogos recitan estúpidas cantinelas en la alcaldía,
pero es tarde ya, ya es muy tarde,
las basuras acumulan retratos de familia y cerámicas rotas.

El ángel de los artistas, harapiento y bello, llora lágrimas postmodernas,
con los restos de la hecatombe compone pequeñas piezas

donde anidar los pájaros de la mañana

sus vestidos de fiesta.

Fragmentos de un poema de Lorca escrito por Rafael Alberti
legajo ref. 3S10M0/2

Peces

La pecera es la metáfora de un mundo prisionero, encerrado en la jaula temible del cristal y la falta de aire. Mas los peces, nada saben. Los miramos en un lento ir y venir cansado, un suave desplazamiento sin objeto, mantenerse junto al grupo, o encontrar el rincón donde posarse y no hacer nada, vestidos de silencio en su espera de ermitaño.

Es bello el movimiento repetido de los peces, el agua que invisible se abre al paso aerodinámico de sus cuerpos, de sus aletas sencillas.

Delante de una pecera, sentimos una fascinación callada, respiramos con quietud, como peces que reencuentran su medio natural, perdido para siempre en la osadía del anfibio.

La tristeza prisionera de los peces es una conclusión apresurada. Ellos mismos nos contemplan sin asombro, se deslizan con nosotros en una danza ancestral de la cual participamos, separados por el delgado cristal que a nadie importa y en realidad no existe.

Sumergidos en nuestra pecera de aire, también nosotros recorremos los pasillos inmensos, las salas de exposiciones, los soberbios edificios de la ciencia. Nuestras voces dicen poco, no más que la rutina repetida de las ágoras, y jugamos al encuentro y el saludo, a la danza inesperada y el agradable calor de los cuerpos que se acercan.

El pez sabe de nosotros, compartimos la pecera del aire y de la vida, del oxígeno y del alga, del árbol y el silencio permanente. Entablan con nosotros conversaciones profundas, sólo comprensibles en la semántica del ritmo, la cadencia tenaz del semionauta.

Amigo

Como un esclavo romano al que no hubieras manumitido y nunca lo harás, esperas que esté a tu lado durante los días aciagos y las noches asfixiantes; que se esfuerce donde tú no llegas; se goce en lo que tú desprecias; aplauda tus ofensivos sarcasmos; te consuele y se sacrifique cuando nadie más acuda en tu socorro; que discreto se aparte de la urna en que un día reposen tus insignificantes cenizas. Como un esclavo romano. En la época del absurdo y la estulticia, muchos lo llaman amistad. Pero yo nací hombre libre. 

Epicteto - ¿quién te dijo que la Naturaleza, cuando te dio un padre, se obligó a dártelo bueno? 

De todos los nombres que hubo sobre la tierra mil idiomas mil dialectos me queda uno solo donde poner mi mano al alcance de mi mano. Tendré que decidirme.

La sensata cautela el silencio precavido la pausa inteligente el paso lento que inicia un recorrido sin curva sin tropiezos como hablar de las cosas que deben ser dichas y nadie espera. Hablar sin dejar huella.

Haiku. El mes de las lluvias con un aroma extraño resultó bendecido. No durará por siempre.

Todos mienten menos yo que digo mis verdades como puños bajo la mesa. Por qué no callé entonces.

Toda mi vida fue un ejercicio al dictado de otros hacerlo bien mejor que nadie qué importa el tiempo sólo es un ejercicio después de otro. Elegí el ejercicio de cambiar. No me reconozco.

Bajo la cama un reguero de polillas extiende sus alas para que nadie las vea quien tenga miedo que tire la primera piedra. Acierto.

Cada año por abril aumentan los requisitos que nadie puede cumplir como años que se acumulan hasta formar alpacas enormes donde juegan los niños. Nadie respira a propósito.

Por fin era consciente del mundo las paredes pobladas de autorretratos alineados con la luz adecuada desde un ángulo deseado durante muchos años no quiso abrir los ojos a lo evidente. Era el momento de terminar con todo.

El pasillo es tan profundo como un pozo interminable sin ventanas interiores lo recorren las pisadas adelante siempre avanza. Si alcanzara su final no tendría más remedio que dar la vuelta. 

Proyectos verticales de balaustrada efigies gárgolas y objetivos inalcanzables. Pasa la vida en suspiros horizontales.

Teoría del relato

a) El contexto x el personaje = la pistola
b) El relato : los motivos = sonó un disparo
c) La muerta

Un grito apagado recorre las tuberías.

Autorretrato

Malevich, 1913

Cuadrado negro

Un bello poema

diré que se escribe a la vista de todos

oculto ante todos en medio del paseo público

sus líneas onduladas susurran adjetivos cabellos con voz queda

la cadencia es una brisa los acentos una luz filtrada

el poema se escribe a solas

disimula su sentido pudoroso entre las líneas

si alguien lo descubre no importa

le basta ser un bello poema equivocado.

Secreto

Nunca te he dicho que oculto en las palabras
lo que no debe ser pronunciado
sin embargo arriesgo ante todos y les cuento
expuesto a la censura de los viejos
secretos inconfesables
las palabras tienen vida propia
significan lo que no ha sido pensado
y se alejan de mi firma entre tus manos.

Motivo

Todo lo que existe es poco
los montes los collados los torrentes
la selva que creció hasta las ciudades
las máquinas a cielo descubierto
los sueños la locura los retratos
el huerto donde viven los insectos
los escenarios llenos las viejas estaciones
los autores los cómicos las bellas debutantes
las obras tenebrosas del barroco
las notas armoniosas de la orquesta
o el solo del piano
si tengo qué escribir
nada me falta.

Si no tengo amor, no soy nada
Corintios 13:1

Se me cierran los ojos y es posible
que el cansancio me engañe y sólo sea
un modo de mirar para otro lado
de olvidar las cosas tontas que me ocupan
y escribirme en estos versos compartidos.