Se me cierran los ojos y es posible
que el cansancio me engañe y sólo sea
un modo de mirar para otro lado
de olvidar las cosas tontas que me ocupan
y escribirme en estos versos compartidos.

Consciente

Monet (1905)

He comprendido que ya es tarde
he comprendido porque ya es tarde
he comprendido y ya es tarde
he comprendido
es tarde.

Indicto II

Soy esto el sonido y el efecto
mi vida se reduce
al espacio de estas líneas
el tiempo de la lectura
un más allá aquí
atrapado en el despliegue del sentido
soy ahora mismo siempre
soy lo que hago lo que soy
lo que digo y callo
delirio razón palabra.

Gota

Gota a gota
se desagota
desagótase
desahogótase
de esa gota
esa gota agota
y desagota
de esa gota
no beberé
sólo una gota.

El ángel de los recuerdos

Se acuerda de todo
todos los recuerdos le acuden
al unísono fotográfico
por eso es capaz del llanto perpetuo
y la continua risa
pura memoria pura consciencia
de sí mismo
los años pasan es viejo.

Sí quiero

Por fin lo he comprendido
no importa la edad el contexto la persona
la hora del día el mes la lluvia
no importa para qué cómo ni cuándo
no hay un porqué razones sentimientos
no importan las canciones el silencio
lo que haya de ser que nunca sea
que nunca será porque nunca será
nada importa
basta la mirada la sonrisa.

Lienzo

Un óleo es el espacio que cabe en la amplitud de campo de un objetivo fotográfico, el espacio marcado por un ojo que vacila. El ojo es también un óleo a la inversa. El cielo, el asfalto, la habitación, la hoja de un árbol. Todas son motivo y lienzo, figura y fondo. El lienzo es el espacio que define un mundo. Tiene sentido, historia, futuro, paciencia. El temor al lienzo en blanco es un mirarse a los ojos, sin saber quién dirá la última palabra. Basta una mancha de grafito, un trazo indefinido, un doblez accidental, el rastro herido de una llama. Mientras hablamos, el lienzo acaricia mi mano. No hay ternura, ni agonía, sólo un rugoso sentido del tiempo.

Street as canvas
Tomoto