Todo lo que existe es poco
los montes los collados los torrentes
la selva que creció hasta las ciudades
las máquinas a cielo descubierto
los sueños la locura los retratos
el huerto donde viven los insectos
los escenarios llenos las viejas estaciones
los autores los cómicos las bellas debutantes
las obras tenebrosas del barroco
las notas armoniosas de la orquesta
o el solo del piano
si tengo qué escribir
nada me falta.
Si no tengo amor, no soy nada
Corintios 13:1
Se me cierran los ojos y es posible
que el cansancio me engañe y sólo sea
un modo de mirar para otro lado
de olvidar las cosas tontas que me ocupan
y escribirme en estos versos compartidos.
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| Monet (1905) |
He comprendido que ya es tarde
he comprendido porque ya es tarde
he comprendido y ya es tarde
he comprendido
es tarde.
Soy esto el sonido y el efecto
mi vida se reduce
al espacio de estas líneas
el tiempo de la lectura
un más allá aquí
atrapado en el despliegue del sentido
soy ahora mismo siempre
soy lo que hago lo que soy
lo que digo y callo
delirio razón palabra.
Gota a gota
se desagota
desagótase
desahogótase
de esa gota
esa gota agota
y desagota
de esa gota
no beberé
sólo una gota.
Se acuerda de todo
todos los recuerdos le acuden
al unísono fotográfico
por eso es capaz del llanto perpetuo
y la continua risa
pura memoria pura consciencia
de sí mismo
los años pasan es viejo.
Por fin lo he comprendido
no importa la edad el contexto la persona
la hora del día el mes la lluvia
no importa para qué cómo ni cuándo
no hay un porqué razones sentimientos
no importan las canciones el silencio
lo que haya de ser que nunca sea
que nunca será porque nunca será
nada importa
basta la mirada la sonrisa.
si tengo qué escribir
