De todos los oficios el más pobre es la poesía

De todos los oficios el más pobre es la poesía
debe uno andar mendigando vistiéndose con los harapos de los versos
de todas las profesiones
la que menos alimenta es la poesía
cuándo comeremos
y tú me lo preguntas.

La fiera

Nadie está a salvo de sí mismo
sólo escuchamos lo que nos gusta
con palabras familiares componemos
canciones repetidas que no calman la fiera que al fin somos
el otro siempre es el otro el que se equivoca siempre
no importa nadie habla con nadie
y basta un argumento para empezar otra guerra.

Mi propio acuario
Bujar Zequiri

Tu nombre es no eres

Tu nombre no es suficiente para contarte
tu nombre el que todos conocen se oculta en el alba
cuando apenas las aves y los motores comienzan su canto
tu nombre es un punto en la base del cuello un estremecimiento
tu nombre que nunca alcanzo
basta para un poema para un retrato para una estancia
para o tendré que para que ponerme
en manos de tu nombre.

Novalis - Ellos no te sienten en las doradas aguas de las uvas,
en el maravilloso aceite del almendro.

Guerin Pierre Narcisse
Morfeo e Iris, 1811

Poema 39

Para descubrir un secreto
hace falta memoria
caer de un tren en marcha
un libro de oraciones
y el amor traicionero de una desconocida.

Deleuze - «El nombre que le dan es Ojos de Besugo.» - «Ah, ¿es ése el nombre de la canción?» -dijo Alicia. - «No, no lo entiendes -dijo el caballero-. Ese es el nombre que le dan. Pero su nombre, en realidad, es El hombre viejo viejo.»

 Alicia y el Caballero Blanco
Carroll y Tenniel, II parte

Tiempo detenido

Cada hora que pasa está muerta y es incapaz de recuerdo
el tiempo de la vida sigue mientras las horas van pasando iguales
ayer después mañana siempre es lo mismo meros adverbios de tiempo
que a veces enlentecen a veces aceleran el ritmo de las pausas
podríamos dividir el día en 4 en 24 en 144
una rueda que gira un número que se repite sin sentido
siempre son las nueve y cuarto
me digo
y todo es igual mientras camino a ninguna parte.

Odografía

El olor de las cenizas al vaciar las papeleras
el olor de la basura entre las cucarachas
el olor del sumidero atascado de hojas muertas
el olor de la tierra húmeda cuando llueve
el olor de las aceras mojadas cuando llueve
el olor del sexo húmedo horas después sobre mis labios
el olor de coliflores cocidas y discutir con mi madre
el olor de las pescaderías y la fruta
el olor del hierro y la forja
el olor del baño de mis abuelos en un día de verano
el olor de mi padre que es el mío
el olor aceitoso del libanés rojo
el olor irritante del incienso y los incomprensibles rezos
el olor de las casas de mis vecinos siempre extraño
el olor adolescente del semen derramado
el olor de la anestesia camino del quirófano
el olor del papel amontonado
el olor de un libro nuevo y de un libro viejo
el olor de los túneles del metro las mañanas de domingo
el olor escondido de las axilas
el olor de los pañales y la piel de mis hijas.

Con todos ellos siento que puedo escribir mi biografía
y compartir el nombre de mis recuerdos
mientras se alejan y se ocultan
más allá de esta nariz de fumador que apenas huele.

Autorretrato blando con loncha de bacon asado
Dalí, 1941

La huella

Olvidaré mi vida como el que olvida un nombre
quedaré en una huella que borra la llovizna
allí donde otros pisen revelaré mi cuerpo
con un silencio antiguo acaso milenario
se alejarán las aves que vuelan hacia el norte
en busca de una tierra donde tuve mi casa
tú no estarás allí en el nombre de nadie
mi voz se perderá entre un murmullo eterno
donde no caben cánticos metales ni pasiones
donde todas las cosas por fin habrán pasado
y esperan la llamada tenaz del hechicero.