Nocturno

Antes de que este día termine
todo habrá sido de nuevo muchas veces
en la fibra callada y obediente del músculo
hará mella el cansancio
sabremos lo que fue y lo que pudo haber sido
antes que la droga del sueño te llame
y le entregues tu cuerpo con seriedad de mártir
todo habrá terminado otra vez para siempre
los pasos los propósitos las buenas intenciones
quedarán como un eco camino del olvido
sin preguntas sin dudas sin reproches
en tu pecho la sangre latirá más despacio
y un silencio de siglos te nublará los ojos
callaremos a solas sin que ya nada importe
sin que nadie comprenda
lo mucho que quisimos
el día que termina.

Whistler
Nocturno en azul y plata, Luces de Cremorne, 1872

Canto

Cantar es obligarle una hora más al día
invertir el avance tenaz del minutero
conservar el secreto del aire que suspiro
cantar es un paisaje con aves migratorias
una casa cerrada con puertas a la calle
una senda escondida que olvidaron los pasos
cantar es consolarse el filo de un cuchillo
conocerse por dentro un desierto con fuentes
cantar es el oficio de los que nunca esperan
cantar es contra todos cantar contra uno mismo
sin que nadie te escuche sin saber dónde miras
en la noche desnuda el verbo se hace carne.

Edwin Austin Abbey
Pavana, 1897

Hombrecitos

Sois tan graciosos
jugando a parecer mayores
con vuestras barbas de hombre
vuestras gafas de pasta
vuestras ropas de hombre
con problemas de hombre dichos con voz
verdaderamente de hombre
y también vosotras
mirando como mujeres
bellas como mujeres
sabias como mujeres
todos tan jóvenes
tan poco hechos
tan toda la vida por delante
sin daros cuenta de lo que vale una vida
de lo que dura una vida
de lo que gana y lo que pierde un hombre
una mujer en una vida
sois tan graciosos
tan graciosas
tan como si ya fuerais tan de verdad
que os miro con cariño
sois de mentira con cariño
lo cual con cariño
os hace de verdad de una gran verdad
la vida es una gran verdad con cariño
hecha con mentiras con cariño
vosotros que sois mentira de verdad
sois el espejo de mi pasado
cuando yo creía ser ya de verdad
y ahora sé
sin cariño de mí mismo
sin respeto de mí mismo
cínico cabrón inflexible y triste
que toda mi verdad acumulada
será la gran mentira que al final
quede en vosotros
o en nada 

este es mi consejo
mi traición
vivid
antes de que antes
de que os deis cuenta
os conviertan en mentira
los siguientes.

Jean Michel Basquiat
Filisteos, 1982

Lectura

Como un sauce que se inclina al paso de la corriente
y apenas sin sentirlo peina el agua con sus ramas
las ondas delicadas embellecen
el río femenino que se aleja.

Claude Monet
Efecto de otoño en Argenteuil, 1873

Sara crece

Si nuestra vida fuera del revés del espejo
y yo apenas dejara los años inconscientes
cuando somos felices sin saber lo que ocurre
te vería crecer como crece una planta
como crece una sombra una fuente un planeta
profundamente bellos sin pedir nada a cambio
y tú que eres más sabia
me dirías qué hacer para seguir viviendo
me dirías palabras que uno recuerda siempre
aquellas que consuelan siempre que hace falta
y juntos un momento otra vez inconscientes
huiríamos del tiempo que es una cosa estúpida
que solamente pasa a los otros.

Vermeer
Naturaleza muerta, que los ingleses llaman Still life

Donde miras

Donde yo quiero mirar
ninguna mirada alcanza
miro los contornos
fugaces de una lámina
miro lo que nunca
deciden las palabras
lo que nunca dicen
lo que nunca callan
miro en un idioma
que ignora la gramática
miro la belleza
completa de una página
miro donde nadie mira
miro donde nadie al alba
miro lo que a solas
miro lo que pasas
miro lo imposible
que mira una mirada
miro y me irrealizo
miro y me locuro
miro donde miras
miro donde todo
miro donde nada
donde nada me hace falta.

Magritte
Autorretrato en el fotomatón, 1928

Para

Conserva la ilusión
no la alegría
la locura de vivir
siempre un poco más
más allá de ti
de lo bien conocido
de lo que debe ser hecho
de lo que puede ser hecho
conserva el dolor de no llegar
el orgullo de las heridas
el brillo de los ojos que lucharon
la tristeza es dulce como un veneno
tomado a sorbos
pero nada sirve mas que el sueño
la promesa
el señuelo
el desprecio de los límites seguros
quien teme
se detiene
quien no sabe morir
sigue con vida.

Dalí
El primer día de primavera, 1922-23