Mi vida son dos libros con las páginas en blanco
uno está siendo escrito a la vista de todos
el otro escapa a la vista incluso a mi vista
los demás averiguan de mí lo que yo no pienso
o quizá lo piense pero no lo averiguo
en mi pequeño libro en mi libro oculto
apenas cabe un sueño compartido
donde todo ha sido dispuesto
menos la llave.
uno está siendo escrito a la vista de todos
el otro escapa a la vista incluso a mi vista
los demás averiguan de mí lo que yo no pienso
o quizá lo piense pero no lo averiguo
en mi pequeño libro en mi libro oculto
apenas cabe un sueño compartido
donde todo ha sido dispuesto
menos la llave.
Tu vida son dos libros con las páginas en blanco o ¿es tu vida el blanco que reivindica su espacio entre las letras? diría que nuestros libros son traducciones de nuestra lengua oculta. A veces la traducción es tan buena que la leemos como si no hubiera traducción pero es dime si existe el mismo libro en dos idiomas diferentes. ¿Dónde está el de la llave maestra?
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