De todos los nombres que hubo sobre la tierra mil idiomas mil dialectos me queda uno solo donde poner mi mano al alcance de mi mano. Tendré que decidirme.

La sensata cautela el silencio precavido la pausa inteligente el paso lento que inicia un recorrido sin curva sin tropiezos como hablar de las cosas que deben ser dichas y nadie espera. Hablar sin dejar huella.

Haiku. El mes de las lluvias con un aroma extraño resultó bendecido. No durará por siempre.

Todos mienten menos yo que digo mis verdades como puños bajo la mesa. Por qué no callé entonces.

Toda mi vida fue un ejercicio al dictado de otros hacerlo bien mejor que nadie qué importa el tiempo sólo es un ejercicio después de otro. Elegí el ejercicio de cambiar. No me reconozco.

Bajo la cama un reguero de polillas extiende sus alas para que nadie las vea quien tenga miedo que tire la primera piedra. Acierto.

Cada año por abril aumentan los requisitos que nadie puede cumplir como años que se acumulan hasta formar alpacas enormes donde juegan los niños. Nadie respira a propósito.

Por fin era consciente del mundo las paredes pobladas de autorretratos alineados con la luz adecuada desde un ángulo deseado durante muchos años no quiso abrir los ojos a lo evidente. Era el momento de terminar con todo.

El pasillo es tan profundo como un pozo interminable sin ventanas interiores lo recorren las pisadas adelante siempre avanza. Si alcanzara su final no tendría más remedio que dar la vuelta. 

Proyectos verticales de balaustrada efigies gárgolas y objetivos inalcanzables. Pasa la vida en suspiros horizontales.

Teoría del relato

a) El contexto x el personaje = la pistola
b) El relato : los motivos = sonó un disparo
c) La muerta

Un grito apagado recorre las tuberías.

Autorretrato

Malevich, 1913

Cuadrado negro

Un bello poema

diré que se escribe a la vista de todos

oculto ante todos en medio del paseo público

sus líneas onduladas susurran adjetivos cabellos con voz queda

la cadencia es una brisa los acentos una luz filtrada

el poema se escribe a solas

disimula su sentido pudoroso entre las líneas

si alguien lo descubre no importa

le basta ser un bello poema equivocado.

Secreto

Nunca te he dicho que oculto en las palabras
lo que no debe ser pronunciado
sin embargo arriesgo ante todos y les cuento
expuesto a la censura de los viejos
secretos inconfesables
las palabras tienen vida propia
significan lo que no ha sido pensado
y se alejan de mi firma entre tus manos.

Motivo

Todo lo que existe es poco
los montes los collados los torrentes
la selva que creció hasta las ciudades
las máquinas a cielo descubierto
los sueños la locura los retratos
el huerto donde viven los insectos
los escenarios llenos las viejas estaciones
los autores los cómicos las bellas debutantes
las obras tenebrosas del barroco
las notas armoniosas de la orquesta
o el solo del piano
si tengo qué escribir
nada me falta.

Si no tengo amor, no soy nada
Corintios 13:1

Se me cierran los ojos y es posible
que el cansancio me engañe y sólo sea
un modo de mirar para otro lado
de olvidar las cosas tontas que me ocupan
y escribirme en estos versos compartidos.