La fuente

Como una fuente tallada en la roca
por un docto artesano
de donde manan versos imposibles
que llenan de alegría la juventud de un alma
hasta volverse quieta
un vacío de siglos profundo y solitario.

Gabriel Díaz Romero
Vaso medio vacío, 2016

En agua

Ser mayor es llorar por cualquier cosa
no con tristeza o desconsuelo
sino al sentir tan fácilmente
la pequeña intensidad de todo
lo que nos rodea
la fragilidad de lo que apenas tenemos
ser mayor es notar que nos asoma
sin esperarlo el llanto
la ternura hecha lágrima
mientras el cristalino envejece
y va perdiendo color
hasta quedar todo en nosotros
convertido en agua.

Madeleine Floyd
Goldfish

El niño

Cuando los niños razonan
en voz alta
se renueva el espíritu
de la filosofía
se reinventa el derecho
la justicia
resuena la verdad
se pone por primera vez
la libertad en el tablero
y no hay respuesta adulta
por muy buena intención
por muy buenos argumentos
que pretenda
que no suene estúpida falacia
de padre sorprendido
pillado in fraganti en la mentira
ignorante y peligrosa
del yo mando
del tú te callas
del tengo miedo

menos mal que la voz del niño
es insistente y convencida
y que no hay nadie tan eficaz ni poderoso
que pueda acallar el pensamiento
de un niño cuando habla.

Diane Arbus
Niño con una granada de mano de juguete en Central Park, 1962

Cómo hacen

Cómo hacen para que todo parezca
tan normal
para que no se note
lo mucho que deben estar pasando
porque estos jovencitos sí
pura inconsistencia
no necesitan disimular mucho
o sí
pero este señor mayor
con su agradable barba blanca
(mayor que yo
se entiende
nunca es nadie suficientemente mayor
para ser mayor
salvo que la muerte se haya puesto en su mirada
y en su cuerpo que se apaga)
este señor mayor
que se le escapa la vida
que habrá dejado en casa
conversaciones interminadas
recelos históricos
y ahora me mira
como si supiera quién soy yo
que no lo sabe
o sea
que es él quien me mira
como si fuera yo el tipo raro
que en realidad es él
indudablemente
cómo lo hace
y este otro como yo
no tan mayor
sólo como yo
que no quiero ser tan mayor
nunca
este digo
que lleva en el semblante
la estupidez o el fracaso
de una vida
como si tal cosa
cómo lo hace
si yo nunca sé cómo hacerlo
para que no se me note
la duda la tiniebla
la inmensa alegría
la pesadumbre inmensa
el desprecio a las moscas
y a algunas personas
tan inevitables
que debo convivir con ellas
el eureka feliz de las ideas
la vanidad de los poemas
un río de corazones
que va y que viene
multiplicado
un vacío de alma a solas
una pasión sin nombre
en compañía
cómo hace esta mujer
horrorosa y con tan poco arte
y estas que ya no esperan de la vida
sino los nietos y quizá
vivirse un poco más
o esta pareja tan feliz
que hasta parece feliz
y esta otra que se aburre
desde hace mucho tiempo
y estas bellas abuelas francesas
que arrastran un poco las piernas
sin embargo tan bellas
y este panadero flaco
que recién tuvo un hijo
que nunca será argentino
cómo lo hacen por dios
para que no se les note
todo lo que yo me noto
chillándome desde dentro
callándome desde dentro
sin que apenas sepa nunca
cómo calmar la bestia
que lleva mi nombre y soy yo
sin que se note
sin que nadie me note
salvo ella
y yo.

Dalí
As de corazones, 1972

A paso lento

Este señor de mediana edad
con un niño de la mano
él
que aún casi se recuerda niño
y ahora camina
al paso corto del crío

y esta señora del carrito
no muy mayor y sí cansada
-porque una vida cansa mucho
cuando es siempre igual-
esperando paciente a que pare
y le ceda el paso

y esta joven camarera
-de dónde saldrán tantas jóvenes camareras
flores de agosto
de repente-
torpemente amable
encantadoramente torpe

y esta familia que habla suave
con su hijo silencioso
su joven abuela silenciosa
su padre callado y sonriente

y estas mesas vacías
que a nadie echan de menos
llenas de un aire caliente
que acaricia
sin detenerse

hoy que las palmeras de Almería
bailan como siempre sin hacer ruido
y este café se enfría sobre la mesa
con lentitud de otoño
hoy que el cuerpo me hierve
por ser yo
en un mundo enteramente yo
quizá hoy pueda permitirme
no ser duro conmigo mismo
y dejar la nostalgia en el olvido
íntimo y profundo
dulce como un recuerdo
de la sangre que se agita
distraída.

Man Ray
Cafe Man Ray

El río

Como un río que encuentra reposo en la llanura
un mínimo accidente
le devuelve el ruidoso vigor de la cascada
plagado de metáforas.

Simon Van Parys

Domino

Silla vacía

Soy el tipo del libro y la mirada perdida
el que algunos se preguntan
soy no importa y soy da igual
puedo marcharme sin que lo noten
o quedarme sin importar si se nota
atrezzo mueble necesario
soy el centro de un mundo exterior a todos
lo que hago o deje de hacer no importa
seguirán su mundo sin mí
seguiré mi mundo sin ellos
cortésmente nos ignoramos de reojo
pocos se preguntan de qué está llena
una silla vacía.

René Magritte

La mesa